Por mais que o tentes esconder 
há em ti um brilho raso. 
Um brotar em flor do ser, 
um ir mais além que o ocaso. 

Pastoral: Viver no Campo

João José era pastor
e namorava uma moça da cidade.
Sabia já metade do amor
mas nem metade da verdade.

Conheceu-a um dia na vila,
à Madalena de cabelos dourados
que cheiram a camomila,
quando lá foi fazer uns recados.

Ela sorriu e trincou o lábio,
deitou-lhe um olhar penetrante.
O pastor tinha pouco de sábio
e tal olhar foi o bastante.

Convidou-a para jantar
Rojões com pimenta preta.
Tangentes ao rio, sob o luar,
Manuseou-a como carreta.

Já mais leve, já mais monge,
acariciava ele Madalena
quando o pastor ouviu ao longe
a sua cabra mais pequena.

Face longa e amuada,
olhar cheio de nada,
"Ou eu ou ela, é bem certo"
disse a musa em decreto.

João José ergueu as calças
e sem a camisola de alças
nem o chapéu de linho
apressou-se no seu caminho.

Os gritos mais e mais perto
o passo célere e aberto
até na encosta mais maldita
ver a doce e breve cabrita.

Num suspiro plácido
segurou-a nos braços.
Surtia um gelo ácido,
carne rija como cabaços.

Gemendo de medo e frio
morreu a cabra pequena
e encontrou-se à beira-rio
com a cabra da Madalena.

Não sei se é truque de magia,
não sei se é apenas o sabor do dia
como se a vida fosse
a carrinha de gelados
mais rápida do mundo...

 Não tivesse eu aprendido ciência,
o mundo ainda caberia na minha mão
tão pequena quanto ela era em criança.

Mas, porque aprendi que a Terra gira à volta do Sol
e mais meia dúzia de fórmulas matemáticas,
vou sempre duvidar de ti e dos teus suspiros.

As minhas tripas, apanhem-nas do chão, enfarinhem-nas e comam-nas
O que restar de mijo da minha bexiga, aproveitem-no para regar as plantas do vosso jardim
Façam pó dos meus ossos e deitem-no na fogueira para vos aquecer
Da minha pele façam um pergaminho e escrevam nele um poema com o meu sangue
O meu cérebro, mastiguem-no e cuspam-no sem o engolir.

Poema de dois gumes

Mais vale

desconto

Na carteira 

Que vontade

De ir ver

A Terra inteira

Sou poeta, sim, mas não trovador.

Não me borboleteiam emoções no peito.

Na verdade não me borboleteia coisa nenhuma

em parte alguma.

Porque as borboletas estão lá fora

e eu estou cá dentro

e nunca engoli uma borboleta

nem dei à minha alma assente na Terra asas

nem projetos de asa

nem se sequer tecido com que se possa

fazer asas

nem barbatanas

nem qualquer outra estrutura orgânica

ou mecânica

motriz.

A alma em si não é orgânica

nem mecânica.

As ideias ora vão para fora

ora voltam para dentro,

mas nunca ficam a fazer sala,

nunca deixo que de mim se aproveitem

sem pagar renda.

Assim, sempre que a cobro

certifico-me que não resta renda

com a qual tricotar asas.

Mantenho a minha hegemonia

sobre o meu corpo

e tudo o que nele reside.