Karabakh

Não chove menos na frente de batalha
do que nos campos irrigados.
A lama mantem-se espessa,
grude-te os pés pesados,
pede-te que regresses.

A arma pesa,
a alma pesa,
uma mata e outra morre;
Os olhos turvos,
os ossos curvos
alguém grita, alguém corre.

Tu que lutas pela tua terra fora da tua terra.
Tu, cuja mãe e irmã rezam de joelhos esfolados
sem mais lágrimas que lubrifiquem a alma.
Tu que tens apenas dezoito anos.
Um dia eu lutarei por ti.